Dirección Prohibida:Fumigando
Esta jaula sin huésped
este cajón de pan lleno de sal
esta sonrisa hueca
este trasnochar.
Esta guitarra sin nombre
el verde de unos ojos de postal
el relinchar de un hombre
al verla caminar.
Los pasos que de noche se van dando sin mirar,
llega un momento en que al final solo persigues humedad.
Los puntapiés al aire cuando al recordar
eres consciente que al marchar se muere tu oportunidad.
Y al tiempo que presencias movimientos del reloj
se va marchando del salón
la juventud que te dejó.
Y al paso de los vasos muertos en la barra
se te va forjando esa olor,
a vinagre y a sudor.
Vayamos juntos a comernos los reparos
a fumigar nuestro rencor
pulverizando lo pasado.
Vendamos al mejor postor nuestros amparos
los orgullos y el temor
poniendo fin a esta función de dos.